Vallejo & Co. se complace en presentar, en primicia, el poema “Hago historia” (inédito) de un escritor que no necesita mayor presentación, José Kozer.

 

Por: José Kozer

Crédito de la foto: www.elnuevoherald.com

 

 

Poema inédito de José Kozer:

“Hago historia”

 

 

HAGO HISTORIA

 

 

La sombra de un gajo pelado le deja una cicatriz

                        repentina (potencial)

                        en su mejilla, la misma

                        mano (real) que hizo

                        restañar la herida

                        obliga a florecer la

                        rama del, alza la

                        vista, qué árbol era:

                        cielos vacíos, y él,

                        él mismo no aparece,

                        no estaba ahí, un

                        gajo de abedul.

                        Bosques floridos

                        de los Urales, Selva

                        Negra, tropelías,

                        camisas carmelitas

                        de los batallones

                        saludan al paso de,

                        oca: todos colgarán

                        pronto de la rama

                        pelada se lleva la

                        mano a la mejilla.

 

¿Irá a llover, así de temprano? Había olvidado

                        que puede llover a

                        cualquier hora,

                        empieza a nevar.

                        Tumbas en la

                        frontera norte,

                        puertos de salida,

                        hacinamientos,
                        
                        estrellas amarillas,

                        desafueros carmelitas,

                        pasos rojos de ganso,

                        hoy cae una buena,

                        verán. La escarcha

                        primero, luego

                        pedrisco, las negras

                        huellas de los

                        latrocinios, sueños

                        varados de solsticios

                        de verano, no quedará

                        nadie, verán. Urales,

                        Berlín, Madrid, huid,

                        huid por Lisboa, por

                        aquí se va a La

                        Habana y no a Pekín.

Una historia real, eso es lo malo, luego se

                        dan golpes de pecho,

                        algunas actrices lloran

                        en technicolor. Aquel

                        gajo un knut, fusta de

                        jinete a caballo del

                        lomo judío, la grupa

                        de su mujer: a

                        zurriagazos con el

                        hebreo, no quede

                        uno, de él quedó un

                        hermano mayor,

                        ambos matriz de

                        nuevas poblaciones,

                        otros idiomas, pasarse

                        una vida traduciendo.

                        ¿En cuál espejo

                        reconocer a sus

                        hermanos, su madre

                        perdida en el azogue

                        carmelita, el padre

                        hasta el final

                        comerciando tiznes,

                        humaredas, morideros

                        de tubérculos

                        gangrenados, morir

                        era un filo acerado

                        suspendido en su

                        cabeza desde tiempo

                        inmemorial?¿Sería

                        un disparate haber

                        dejado de creer en

                        Dios?

 

De ruda cabeza dura nací. Oyendo historias. Y de

                        una señorita convertida

                        en señora (fondona) ni

                        de hecho ni de palabra

                        fui maltratado y sin

                        embargo estaba

                        inquieto. Acosado.

                        Sombra de la sombra

                        de un gajo en la mejilla

                        derecha, la herida

                        inveterada del costado,

                        siempre no obstante

                        supe que saldría ileso:

                        huid a pie, en chalupa,

                        en vetturino, vienen

                        por otro lado de a

                        dos en los sidecares.

                        Dos abuelos en Varsovia

                        bayonetados, cinco tíos

                        obligados a cavar sus

                        propias tumbas, mi

                        padre murió tomando

                        un baño eléctrico de

                        sol, mi madre calladita:

                        y yo, inter nos, no

                        reniego, no me

                        apresto, todo en

                        el Universo tiene

                        su sentido y lugar,

                        ninguno.

Deja un comentario