Por Giorgio Anelli*

Traducción por Mario Pera

Crédito de la foto (izq.) autor/

(der.) Ed. Kolibris

 

 

L’umana ferocia (‘La ferocidad humana’, 2017),

de Giorgio Anelli

 

 

Jóvenes de vida

 

A las tres de la tarde los encuentro allí bajo los ojos de todos medio miserables

las chiquillas y chiquillos italianos que gritan y blasfeman a las Gallaretas

corren y se creen superhéroes

ese camino es su gueto como la botella de whisky y su dios

la codicia recíprocamente; no importa si la policía hace su deber

por menosprecio echarán leña al fuego embadurnando las paredes y verjas:

fuera los policías de las calles es su grito enloquecido rociado por spray.

Borrachos a los doce años, no tardarán en ocupar una

silla en el Cps rellena de drogas, harán cualquier robo

para enorgullecer a San Vittore con su hedor de vida o

violarán el cuerpo inocente de algún transeúnte desprevenido,

desprevenidos ellos también de haber sido dejados a rienda suelta

por madres y padres de la bella vida que fue, que no es más, que no será más,

y –si nos piensas– desde el ’68 en adelante, nunca ha sido

 

*

 

En la ciudad ahora sólo existen bares, otros bares, vinotecas y

locales veganos donde puedes reservar un lugar para la vida eterna.

Nuevos negocios abren y cierran al ritmo de una canción.

Te refugias en los supermercados si llueve, pasas la tarde del domingo en los

grandes almacenes donde encuentras de todo, excepto el sentido de la vida.

La soledad crees llenarla bajo las luces de neón o en el cineforum o

bebiendo en una mesa al aire libre cuando hay dos grados sobre cero.

Me hace falta todo una vez…

Ahora es la música que oscurece todo alrededor de tu mente y te acompaña en ningún lugar de tu ciudad.

Quisiera que se volviera atrás, que rechinaran todavía los carruajes,

para poder crear un nuevo manifiesto, único punto de inflexión

para un mañana siempre más negro, donde encuentras sólo restaurantes y

pequeños negocios chinos, masajes chinos, prostitutas chinas

 

*

 

De oídas

 

Secretarios de empresas chatean en su puesto de trabajo

para hacer una llamada telefónica erótica en el inodoro con

un desconocido que finge ser mujer distorsionando la voz y el coito

Por el mismo motivo, también los hombres se

hacen llamar por una lesbiana, quizás una noche en el almacén:

«pero no me llames más, pero, nos ponemos de acuerdo primero ¿ok?

Estoy casado, tengo una hija pequeña, ya estoy viniendo…»

Todo esto ocurre en el silencio incógnito

mientras malditos periodistas gritan patrañas al País,

decretando que la economía está en reactivación,

como los puestos de trabajo

Así Italia se desmorona entre chistes, dos dedos en la concha y una mano alrededor del coño

 

anelli

 

*

 

Sentado en la playita en Arona, transportado por un tren destartalado,

leo poemas de Simone Cattaneo miro la celulitis de las damas en traje y

el seno del que sobresalen pezones que amamantan.

Ninguna de estas mujeres será mía, pero algunas palabras de su poesía

me atenazan fuerte el corazón.

Luego la gorda risotada de un joven latino de mierda, con su música de celular,

interrumpe la magia. Quemo entre los dedos amarillos el enésimo cigarrillo

 

*

 

Gressoney

 

Relampaguea

la tormenta ruge

el valle está mojado e inmóvil

en el silencio como yo,

sin embargo escucho;

todo grita al infinito:

el lago, la floresta encantada

su dulce sonrisa de un tiempo,

la vanidosa historia de la leyenda.

Todo grita el corazón de la montaña

y es dramática la divinidad en el humano,

es luz bajo la lluvia

 

*

 

De cien versos

elegiré sólo uno

– como un lema –

a la cabeza de mi sendero.

E imploraré que sea respetado

sobre todo, por mi corazón y alma.

Déjame cuidar de él para que todo,

absolutamente todo,

coincida con el hambre de pasión.

Que no llore amargamente

lamentándome por haber perdido tiempo

en otras calles, rengueando como un vagabundo, inútilmente.

O cómo un falso hipócrita, como lo somos a veces todos.

Que el hambre de vida me haga cruzar

los mares tormentosos de la razón

y los campos de batalla de la realidad.

Que pueda alcanzar

la verdad que se levanta

para salir del rumor del fondo

y empezar a ver.

Que venza la tenacidad inmortal

contra la pereza,

que venza la tensión inmortal

 

*

 

Mi pecho se desmorona como la lluvia que tritura el asfalto

Todo está en silencio, nada me consuela

Quisiera lanzar un vaso contra la pared,

porque soy el hijo bastardo de una época enferma

de una Italia herida, maltratada,

de la gente  humillada

 

Así hay un inicio de luna en el cielo y no soy más parte

oscura es la noche, pero no sabes que cuando llueve de esta manera y todo cansada

Quisiera que me vengas a encontrar, quienquiera que seas

 

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(poemas en su idioma original, italiano)

 

2017_alba_anelli_umana_ferocia_01

L’umana ferocia (2017),

de Giorgio Anelli

 

 

Ragazzi di vita

 

Alle tre del pomeriggio li trovi già lì sotto gli occhi di tutti mezzi biotti

le ragazzine e i ragazzini italiani che urlano e bestemmiano a Gallarate

corrono si credono supereroi

quella via è il loro ghetto come la bottiglia di whisky è il loro dio

se la bramano a vicenda; non importa se la polizia fa il suo dovere

per dispetto rincarano la dose imbrattando i muri e le saracinesche:

via gli sbirri dalle vie è il loro grido impazzito spruzzato a spray.

Ubriachi a dodici anni, tra non molto occuperanno una

sedia al Cps imbottiti di psicofarmaci, faranno qualche furto

per inorgoglire San Vittore con il loro puzzo di vita o

stupreranno il corpo innocente di qualche passante ignaro,

ignari loro stessi di esser già stati lasciati a briglia sciolta

da madri e padri della bella vita che fu, che non è più, che non sarà più,

e – se ci pensi – dal ‘68 in avanti, non è stata mai

 

*

 

In città ormai esistono solo bar, altri bar, enoteche e

locali vegani dove puoi prenotare un posto per la vita eterna.

Nuovi negozi aprono e chiudono al ritmo di una canzone.

Ti rifugi nei supermercati se piove, passi la domenica pomeriggio nei

grandi magazzini dove trovi di tutto, tranne che il senso della vita.

La solitudine credi di colmarla sotto le luci al neon, o al cineforum o

bevendo a un tavolino all’aperto quando ci sono due gradi sopra lo zero.

Mi manca tutto di una volta…

Ormai è la musica che offusca ovunque la tua mente e ti accompagna nei non luoghi delle tue città.

Vorrei che si ritornasse indietro, che sferragliassero ancora carrozze,

per poter creare un nuovo manifesto, unica chiave di svolta

a un domani sempre più nero, dove incontri solo ristoranti e

piccoli negozi cinesi, massaggi cinesi, prostitute cinesi

 

*

 

Per sentito dire

 

Segretarie d’azienda chattano sul posto di lavoro

per farsi una telefonata erotica al cesso con

uno sconosciuto che si finge donna falsando la voce e l’amplesso

Per lo stesso motivo, anche gli uomini si

fanno chiamare da una lesbica, magari la notte in magazzino:

«non chiamarmi più però, ci mettiamo d’accordo prima ok?

Sono sposato, ho una figlia piccola, sto già venendo…»

Tutto questo accade nell’incognito silenzio

mentre fottuti giornalisti strillano frottole al Paese,

decretando che l’economia è in ripresa,

come i posti di lavoro

Così l’Italia si sgretola tra barzellette, due dita nella figa e una mano attorno al cazzo

 

*

 

Seduto alla spiaggetta di Arona, trasportato da un treno sgangherato,

leggo poesia di Simone Cattaneo guardo la cellulite delle signore in costume e

il seno sporgente di capezzoli che allattano.

Nessuna di queste donne sarà mia, ma alcune parole della sua poesia

mi attanagliano forte il cuore.

Poi la grassa risata di un giovane latino di merda, con la sua musica da cellulare,

interrompe la magia. Brucio tra le dita gialle l’ennesima sigaretta

 

*

Gressoney

 

Lampeggia

il temporale rumoreggia

la valle è bagnata e immobile

nel silenzio come me,

eppure ascolto;

tutto grida l’infinito:

il lago, la foresta incantata

il suo dolce sorriso di un tempo,

il vanesio racconto della leggenda.

Tutto grida il cuore della montagna

ed è drammatico il divino nell’umano,

è luce nella pioggia

 

*

 

Di cento versi
ne eleggerò soltanto uno
– come un motto –
a capo del mio cammino.
E implorerò che venga rispettato
innanzitutto dal mio cuore e dalla mia anima.
Che io ne abbia cura affinché tutto,
ma proprio tutto,
corrisponda alla fame di passione.
Che io non pianga amaramente
lamentandomi di aver perso tempo
in altre strade, arrancando come un randagio, inutilmente.
O come falso ipocrita quale a volte noi tutti siamo.
Che la fame di vita mi porti ad attraversare
i mari in tempesta della ragione
e i campi di battaglia della realtà.
Che io possa raggiungere
la verità che eleva
per uscire dal rumore di fondo
e incominciare a vedere.
Che vinca l’immortale tenacia
contro il torpore,
che vinca l’immortale tensione

 

*

 

Il mio petto cade a pezzi come pioggia che frantuma l’asfalto

Tutto tace, nulla mi consola

Vorrei scagliare un bicchiere contro il muro

perché sono il figlio bastardo di un’epoca malata

di un’Italia ferita, bistrattata,

della gente umiliata

 

Così c’è un inizio di luna in cielo e non ne faccio più parte

buia è la notte ma tu non lo sai che quando piove a questa maniera e tutto stanca

vorrei che mi venissi a trovare, chiunque tu sia

 

 

 

 

 

 

 

 

*(Busto Arsizio-Italia, 1974). Poeta y escritor. Licenciado en Ciencias de la Educación con la tesis Tra burattino e bambino, Pinocchio alla ricerca della libertà. Ha publicado el libro de ensayos y poemas Parole che si infiammano tra le inquietudini della vita (‘Palabras que se inflaman entre la inquetud de la vida’, 2013) y el libro de cuentos Il cedro del Libano (‘El cedro del Líbano’, 2015).

 

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*(Busto Arsizio-Italia, 1974). Poeta e scrittore, è laureato in Scienze dell’Educazione con la tesi Tra burattino e bambino, Pinocchio alla ricerca della libertà. Ha scritto il libro di saggi e poesie Parole che si infiammano tra le inquietudini della vita (2013) e il libro di racconti Il cedro del Libano (2015).

 

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